“媚娘。”他忽然开口。
“嗯？”
“我十七岁出师，今年二十八。打了十一年铁，没攒下多少银子。这间铺子是师傅传给我的，不大，但够住。”他说得很慢，每个字都像在铁砧上锤过，稳，实，不带任何花哨。“我不会说好听的话，不会写诗，不会画画。我这辈子就会一件事——你要什么东西，我都能打出来。”
媚娘的下巴从手背上抬起来，看着他。暮sE里他的脸b白天更沉，颧骨下面的Y影更深，嘴唇还是抿着，但喉结在轻轻滚动——那是紧张。不是打铁时面对烧红铁块的那种从容的紧张，是更深的，像一个人把自己最值钱的东西摊在桌上，等着对面的人看一眼。
“你在说什么？”她问。其实她知道他在说什么。
“我在说——”他的手指在石桌边缘攥了一下，指节上那道被锤子砸出来的旧伤在暮sE里泛着b周围皮肤更浅的r0UsE。“你要是愿意，以后你要什么，我都给你打。”
媚娘从石凳上站起来，走到他面前，低头看着他。他仰着头，喉结又滚了一下。她伸手贴上他的脸颊，掌心贴着他粗糙的、被炉火烤得微微发烫的皮肤，拇指在他颧骨上那块被铁屑溅伤的疤痕上轻轻擦过。“你刚才说‘以后’。”
“嗯。”
“‘以后’是多久？”
他沉默了一会儿。“我会Si。Si之前，都是以后。”
媚娘的眼泪涌出来了。不是哭，是那种被“Si之前”这三个字从x腔深处狠狠撞了一下之后从眼眶里自己溢出来的YeT。
以前从来没有人对她说过“Si之前”这种话——圣狐门的人不说Si，他们是修士，寿元动辄数百年，“Si”是一个很远的、几乎看不见的词。两百年后Si，现在说这些g嘛？但这个男人不会活两百年。他能活到六七十岁已是高寿。他的“以后”只有短短几十年，他的“Si之前”不是遥远的虚无，是实实在在的每一个明天。他把这些明天全都摊在石桌上，推到她面前，说：
你要什么，我都给你打。
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