就此，没由来得，墨云感到自己彻头彻尾的失败，是一个被社会人生撇入边缘垃圾堆的废物。
他呆呆地立在门外，想起那个午后的森林。
三个脸色淳朴的农民跟在他身后，他们哀哀戚戚。
“大爷，快到了，就是前面那个寨子，就是那帮恶贼！”
“大爷一定为我们做主啊！”
“恶贼强抢钱粮，还有村里妇女，咱们不把这些追回来，过年节村里就该闹饥荒了！”
“可怜我的小女啊——”
农民怎么会骗人呢？他们善良、简单，他们的目光短到只有自己的一亩三分地，他们会为粮食拼命，但凡有一点追回粮食的可能性，这三个农民都不会骗人。
墨云也是这样想的，看到他们沟壑交错的脸庞，黝黑、衰老，洗不尽的泥土味，衣物散发的酸汗味，他们的眼神直愣愣，表情似乎被生活和大地拉扯成了固定而呆板的形貌。
他们不会骗人。
但三把尖刀却在最关键的时候捅入后腰。
剧烈的刺痛与灼烧感，淬毒的刀子。
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